A carne.
A carne e suas fibras que se entelaçam entre um amontoado de idéias coloridas com a ponta de uma agulha.
Eu percorro a vida desses desenhos e as epifanias que os geram a cada centímetro do deltóide a lombar.

A vida deles tem sentido.

O palco onde eles encenam a epopéia desse erro de Deus em carne branca, não.
Eu percorro a superfície. A forma é formadora, como já dizia Michel Mafessoli. Invólucro. Camuflado entre pin ups vestidas de marinheiro e imagens de morte.
Navalha na carne.
Sangra por dentro, sangra pelos olhos, sangra pelas palavras que eu ouço sem prestar atenção.
Mindfull body. e de quem era esse conceito do qual Canevacci falava mesmo? Um corpo cheio de mentes que fala pela carne.
E nesse momento é só ela que importa.
É preciso amadurecer para valorizar a carne.
É preciso tempo para apreciar o corpo cheio de mentes e odores, a pele rabiscada de sonhos e saber ler o que as palavras não sabem dizer.
(E quem disse que eu ouço o que ele fala?)
Sentir é uma forma de entender. Antropologia dos sentidos. Olhar carnal de Merleau Ponty.
Mãos e outros quatro sentidos.
Pensar é morrer um pouco. Doce vida suicida dos intelectuais. Conhecer é um ritual de morte e ressurreição.
Morro um pouco entre esses desenhos. A navalha me corta.
Ressuscito entre lábios e hormônios.

 

Tão difícil determinar: Grupo. Teoria antropológica. De Malinowski a George Marcus e em meio à aula - como definir o Nós. Como definir o Outro. O que me define, o que me exclui e o que me indetermina, o que de mim não é o Outro quando sou eu mesmo entre cercas e pontes de concreto, de carne, de ar.
Massimo Canevacci se faz presente, como quando orientou meu doutorado, arrastando suas tamancas italianas em seu apartamento em Piramides, Roma, olhando pela janela onde avistamos o túmulo de Antônio Gramsci, no cemitério ecumênico. Ele me diz: Uma antropolgia das intersecções. E sorrimos. E é.
Somos multivíduos policulturais, de grupos que não se agrupam e escorrem, pelas ruas da metrópole de discursos gritados nas paredes pichadas e nas cores dos cabelos e dos pelos e dos olhos que enxergam para além da epiderme.
E nos interseccionamos naquelas partes em que somos grupos, que somos iguais, em que olhamos o Outro para enxergar a nós mesmos nestes pequenos interstícios que nos aproximam. 
Há uma intersecção maior onde me vejo no Outro. Um intervalo entre a persona e si mesma, onde minhas mãos estão nuas e meus pés descalços e posso deitar minha cabeça sobre um ventre-útero que me recria, me abriga num colo de ninar, numa nudez de reducionismo fenomenológico, sem perguntas nem respostas. Um oásis-intersecção que chamo de Intimidade.  

Íntimo. Intimidade. Que está muito dentro. Que atua no interior. Entranhável. Nas intersecções entranháveis germinamos esse Outro que nos aproxima de nós mesmos. Intimidade de gavetas abertas para santos e demônios internos que me contam histórias, quando céu e inferno se encontram no horizonte do "Eu te aceito. Assim."  E assim me recriam e ao Outro.  Fecundamos as possibilidades infinitas de percorrermos caminhos de corpos e almas de umbigos colados e mãos entrelaçadas. 
Uma intersecção de almas entranhadas nas visceras de um corpo duplo. Indeterminações múltiplas, mas sem dúvidas, nem medo. Campos imponderáveis, pequenas searas de riso e inquietude. Vontade. Tomar sem pedir e ser tomado sem sentir, fluidamente, continuamente, uma dança, um tango, fusão e experimentação. Ser sem precisar definir. Não-grupo. Uno. Simbiose. Flor e beija-flor. Nosso beijo.
Uma Antropologia da Intimidade. Uma Íntima Antropologia. De buscas concretas a um objeto que me entranha. De investigações de pontos e pêlos, de marcas e dedos. De Olhar Etnográfico em olhos que não se esgotam, pois que brilham e me decifram, sem ciência nem método, sem dialética nem hermenêutica, uma ontologia das pupilas, que quando se abrem me mostram Deus.
E nada mais. Apenas o fascínio do observador participante, o observador íntimo ao Outro, aos seus padrões e discursos, aos seus cabelos e cheiros, esparramado no chão entre livros e pétalas, na inocente tentativa de definir-se o Outro entranhado em si.

Todo mundo reclama tanto da solidão. Mas existe um estar só que amo e não abro mão, que é o estar só, num conluio afetivo com a madrugada de São Paulo.
Os amigos, os amores, a balada, o carinho, os venenos líquidos, a dança, o acasalamento, a fumaça de cigarro e os odores ácidos dos corpos que vibram... Depois meu deslizar erótico pelo corpo úmido, acre e noir das ruas da metrópole que tomo como minha, como um amante ciumento que arrebata a cidade pelos cabelos, que violenta seu sexo com paixão e ternura, rodando pelo asfalto molhado de suor e chuva.

Entro no meu carro, são 3:45 am. Ligo o som, uma seleção para mim e minha amante que me cobre com seus cabelos de noite e neblina suave. "You move like honey", Fionna Apple, and I try to move your streets like honey. Depois vem Nine Inch Nails dizendo I wanna fuck you like an animal, eu e Trent Reznor aceleramos pela Augusta, dos sagrados Jardins rumo ao profano centro e eu invisto com uma violência apaixonada entre a Paulista e a Peixoto Gomide. Depois um abraço lento de corpos suados, com "My Funny Valentine", para minha namorada de olhos de neon e gloss nos lábios torneados pela chuva da noite. 
Passo pelos personagem que te habitam, como tatuagens na tua carne, de seios falsos e alma verdadeira, de olhos entorpecidos e coraçôes bestializados, escrevendo histórias proscritas pelo teu corpo, te fazendo sangrar pra viver e procriar os filhos do teu doce e sublime pecado, uma metrópole feminina com um falo gigante, um híbrido polissexual que derrama sobre as figuras noturnas seu orgasmo entre aventuras e descobertas.
E eu rodo pelos teus braços e pernas, por tuas costas e ventre, numa fantasia infantil de amazona em seu cavalo, como Lady Godiva, de alma nua que minha metrópole conhece, nua fico como menina e mulher, com falo em alma e a rua entre meus seios, rodo lendo a crônica viva de teus habitantes malditos, esperando que a manhã te deflore e te tire de mim e que eu durma feliz e cansada, com um meio sorriso nos lábios e suspirando depois do sexo, enrolada nos meus lençois negros, como a noite que depois te trará de volta ao meu encontro.

Para minha noite S.P.

Mulheres sendo e existindo na noite paulistana

Não vi e não gostei do filme Sex and the City. Me abstive a ponto de saborear os comentários e, praticamente, toda a narrativa, a partir das “comadres” que foram assistir à obra. Nunca suportei comédias românticas, amigos, namorados e o cara da locadora sempre souberam que jamais poderiam me indicar um filme da Julia Roberts. Sou mais Zé do Caixão e Dario Agento e me orgulho muito disso.

Contudo, embora não tivesse paciência para assistir um episódio inteiro, gostava de algumas coisas do roteiro de Michael P. King, principalmente os pontos que faziam figuras como Francis Ford Coppola meterem a boca na série, dizendo que ela mostrava um “exemplo ruim para as jovens mulheres”. Foda era ser chamada de Carrie (A estranha e phaxion do filme), pois eu e a personagem não penteamos o cabelo, creio eu. Tudo bem ser a vagada da Samantha, a workaholic caricata ou até mesmo a pudica meio retardada, mas Carrie era a pior. Mentira. Pior mesmo, foi o fim romântico da jornalista com o Mr. Big. O casamento foi o clichê dos clichês de Hollywood, da mulher que se apaixona justamente pelo cara fodão pois acha que com ela vai ser diferente. No mundo real, toda mulher que não baba já descobriu que isso é historia de boto, mas na série, o conto de fadas pastiche é um atentado contra o mínimo denominador comum de inteligência feminina. 
E como se não bastasse, Samantha já passou dos 50, logo, logo, a terra é que há de comê-la. Sarah Jessica virou aquela Sarah da piada do judeu morrendo (em que a mulher devia estar cuidando da venda, ao invés de estar com ele no leito de morte), judia caricata de piada que vende até o cabelo de xoxota para outra dondoca fazer aplique e que assim conseguiu viabilizar o filme pra ganhar uma boa grana. A morena meio retardada é papagaio de pirata em Hollywood e a intérprete de Miranda já pulou pro time de Degeneres, saída interssante a ser pensada para o filme, depois do Cintia Nixon fazer na série a mulher-independente-bem-sucedida que adota marido que dá cueca freada pra ela lavar.

Numa conversa de bar na noite passada, um rapaz se aproximou e, tentendo ser galante (mas conseguindo ser bem o inverso disso) começou a falar sobre as mulheres atuais, que são muito exigentes, só querem homens com carrão e blá, blá, blá, numa conversa that gives man a bad name que chegou ao ápice com a seguinte inferência: "Toda mulher tem um preço". E antes que meu olhar de desprezo pudesse fluir em sua plenitude, ele foi além: "Qual o seu preço?"
Ao que eu respondi pacientemente: "Meu caro, toda mulher tem um preço sim. Eu, por exemplo tenho um preço muito alto, que você nunca poderá bancar." 
Esperando que eu fosse me ofender com a pergunta, ou dizer que "não sou dessas", o rapaz se surpreendeu, ao mesmo tempo em que se sentiu ofendido por eu tê-lo "chamado de pobre", supostamente escarnecendo de seu status econômico. Com ar de "Tarzan tem banana pra Jane", o mancebo questionou: "Mas o que leva você a pensar que eu não tenho grana pra te bancar?"
Então respondi: "Aí está seu erro. Pois da moeda que me compra, pelo que vejo, você não tem um tostão. Todo mundo está a venda sim, eu por exemplo me vendo pra muita gente. Uma pessoa me compra na rua com um sorriso de bom dia, com um abraço amigo, com um beijo apaixonado e, principalmente, com uma conversa inteligente, essa, a moeda que em você, percebo um saldo negativo."

 Dia Internacional do Rock e eu incorporo um Arnaldo Baptista embolorado clamando "Onde é que está meu rock n´ roll?"
Rock n´Roll - Salvador Dali
Um vez vi um especial sobre rock music, lá pelos anos 1990 -92, com várias bandas dos anos 1970-80 e algumas emergentes do então aclamado cenário Grunge norteamericano. Me lembro de ver a Lita Ford, como voz feminina do documentário reclamando da cena de Seattle: "onde está o verdadeiro rock n´roll?"  Mal sabia a guitarrista que aquela sim era a última vertente verdadeiramente roqueira que o mundo viu até agora.
Lita Ford and Joan Jett - Runaways
Pois é. Com o punk o pessoal se ligou que não precisava saber tocar pra fazer música. Agora que o rock se encontra em estado de hibernação, os músicos das bandas brasileiras mais aclamadas viraram DJ´s. Quem sabe tocar não toca. E os garotos que antes queriam aprender a tocar para imitar seus ídolos, hoje querem aprender a mexer nas pick ups. 
E como sempre digo, o único universo que ancora o rock n´ roll brasileiro numa promessa de novas bandas é o sexo que sangra...
                                                                                                         Mundo Rock de Calcinha

Flores mortas no vaso. Felicidade efêmera que dói com perfume de jasmim.
Uma beleza que machuca, pois se apaga lentamente. Um esplendor sem vida. Silêncio na alma. Corpo cansado. Olhos vazios. 

A morte invade o momento que antecede o prazer e intensifica o esplendor das flores, pois é sabida. Como dias roubados, sequestro da experiência. Algumas notas pra lembrar depois.

O perfume se vai e a luz em volta já não é mais a mesma. A vida não parece a mesma. Game on. Game over. Chess...Check mate.



Um dia vou abrir a janela e sentir o perfume de jasmim. Vou ficar triste e ser feliz ao mesmo tempo, pois vou lembrar... Mas não vou conseguir sentir.



Algumas vezes vou sentir falta de momentos sem tempo. O que terá acontecido? Como era tocar essas linhas que circundam os contornos de alguém que para mim já não tem rosto?

 Há uma dor que é doce, como as gotas de láudano em absinto, como a nota mais bonita no fim de uma serenata. Nela o que é belo morre sempre, pois meus dedos correram os domínios mais profundos de uma alma nua, que se vestiu de medo, que se perdeu de mim.

São agora apenas flores mortas marcando um livro. São dias sem horas, nomes sem rosto, corpos sem gosto. É outra manhã, vaso partido, sem o Sol na vidraça ... Pétalas sem cor no chão. Que recolho... Que escrevo... Que esqueço.

886 dias, 5 horas e 27 minutos. As flores de Narciso ainda me fitam na janela. Sou Eco a correr pelos campos de Frascatti, esperando tua voz para poder existir.



Risco seus traços na minha memória, entre o odor acre do vinho e a música das palavras que sobraram, sem letra nem sentido, pairando sobre as flores. 



Mas tudo isso me pertence, o tempo longo e os espaços vazios, as horas me fazem companhia em todos os lugares onde essa ausência me reconstrói outra. 



Ficou doce com o tempo, uma bebida amarga para lábios entorpecidos, engulo veneno por licor suave, uma dor mundana para curar outra sagrada. Mas é minha, toda minha... Como eu já não sou mais.



para N...

Falos falsos e falácias. Cabelos longos e muito, muito pouco abaixo deles. O rock se enforca com sua própria corda e hoje, a antiga bandeira juvenil de resistência rebelde converte-se no antigo senso comum que oscila entre o misógino e a canalhice para atrair garotas fragilizadas. Como dizia o antigo mutante, "Onde é que está meu rock n' roll"?
Descobri numa recente visita a espaços "ditos" do rock paulistano o porquê de minha resistência em buscar conhecer novas bandas e espaços do gênero: a decepção é muito grande. 
Escrevi em meu livro "Cenários do rock", há dez anos atrás que o rap tomaria o lugar do rock em função de seu discurso romântico rebelde. Pois parece que agora estilos outrora negligenciados por sua falta de legitimidade enquanto proposta ideológica juvenil também já usurpam o trono do rock, como a música eletrônica e o pop.
Meninas, mãos à obra, o rock n' roll não é mais aquele, a hora e a vez do sexo que sangra é agora. Até que enfim a idolatria feminina por músicos que na verdade não conseguiriam atrair a atenção feminina por uma conversa meramente inteligível nem por frações de segundo cedeu lugar ao ímpeto de tomar os acordes e as batidas em suas mãos.

Neste dia, sangram todas as mulheres.

       

Somos todas velas ao vento, na inconstância de um destino que não nos pertence. 

Me lembro hoje de quando li Simone de Beauvoir pela primeira vez, aos 12 anos, indicada pelo meu cardiologista, um feminista que havia tocado em Woodstock e que me dizia que a minha arritmia cardíaca pubertária era uma forma de suicídio "because I didn't fit in this world"... Duas décadas depois, me acomete hoje, o mesmo mal adolescente. Duas décadas de assédio sexual no mestrado, no doutorado, no pós doutorado, em mais de 5 empregos, duas décadas de condenação kafikiana em que morro feito um cão por tantas vezes com punhaladas no útero, esse o grande pecado que trazemos ao mundo e pelo qual pagamos desde o primeiro momento de nossa existência.
                                                  

                 
É claro que mais de vinte anos depois todos aqueles conceitos da Sra Sartre me pareceram de um radicalismo intransponível para a era atual, que minha mãe e todas as feministas de sua época padeciam de uma motivação reificadamente vingativa quando nos criaram para casar com a carreira e pisar forte sobre os saltos agulha.

Paulo Francis que me perdoe, mas no dia de hoje abraço "O segundo sexo" esquecido na prateleira e choro por todas nós, orfãs mais uma vez.

         

Certamente que o atentado contra Bhutto fora político, "nada" tve a ver com sua condição feminina. Mas... Cada pakistanês que hoje comemora sua morte comemora a morte de uma mulher, comemora o fato de que o dia de hoje envolve o coração de todas as mulheres oprimidas em países sexistas (mesmo os "sexistas cordiais") num fantasma de impossibilidade e fracasso.

                

Sangro com Benazir, com o útero de todas as mulheres nas mãos, com toda a culpa por gerar a vida que nos condena à morte...

Nos dias que entecedem a maior venda do nome de Jesus Cristo desde que Judas teve uma crise de ciúmes que  marcou a história ocidental, a figura dos anjos aparece como vinhetas barrocas assemelhando "valetes de chambre" de Jesus, sua prole e Papai Noel. Anjos são pornograficamente interessantes, pois são o não-ser sexual, espaço para devaneios e delírios, entre o sagrado e o profano. Mas o que mais atrai nesta figura é a sua condição de Observador Participante, de ser sem carne "pero con cuore". 

O anjo é o etnógrafo perfeito, ele é aquilo que todo professor de metodologia de pesquisa em antropologia busca ensinar como a perfeição do investigador empírico. Ele olha, ele vê... ele enxerga. O olho como a arma que toca o real sem interferir, o olho que sente, o olho que sofre, o olho que ri e que chora, o olho que é carne e que é alma, olho que sangra, olho de ciência convertido em poesia, porque ama o que vê. O olho do anjo que traiu a ciência (Deus) porque se entregou à empiria, à verdade de carne (homem)... O olho do anjo que perdeu a aura porque o amor macula, como no filme de Win Wenders.

Eros... anjo?
E como não amar, o suor e o escarro, de todo o verbo das malditas línguas e das palavras que cortam a carne e sangram a alma nas ruas de todos os povos e todas as letras, que de nada valem num dicionário que não contém a voracidade que não cabe na genética dos corpos, nem o odor acre de um hálito da noite em cada esquina onde Deus não aparece...? Mas manda que os anjos olhem... Por seus seres profanos
Sempre me perguntam porque eu escolhi ser uma observadora. Científica. Uma antropóloga. Esperam uma resposta recorrente, de uma cientista elegantemente racional. Mas a resposta, a verdadeira resposta é a de uma criança, que lendo Hemingway, (nas histórias em que o velho amigo do mar, enquanto menino, acompanha o pai médico ao acampamento índio) se deslumbra, numa quase epifania, não pela cultura ou pela lógica, mas pelo sentir do Outro. Há um quarto de século atrás, a história lida de um médico que, acompanhado de seu filho vai atender a uma índia em trabalho de parto numa aldeia dos USA, me abriu para, mais do que um Outro, um Duplo, de possibilidades infinitas do sentir, que me levou a questionar o que é o Homem por trás da máscara (muitas vezes mortalha) da cultura.

O médico, se não me falha a memória (após mais de 20 anos) atende à parturiente que sente dores agudas. Seu companheiro e pai do bebê encontra-se consternado com o sofrimento de sua mulher. Acompanhado do filho (Hemingway), o médico pede ao índio que fique na cabana ao lado de onde realizar-se-á o parto e que descanse em sua "cama" pois ao fim do processo, ele será chamado. A índia grita com dores fortíssimas no trabalho de parto. Por um longo período de tempo o som de suas dores é ouvido nas cabanas próximas. Ao final do parto, com a criança forte e saudável nas mãos, o médico pede a seu filho que chame o índio para conhecer seu rebento. Pálido e com olhos estatelados o pequeno Hemingway corre em direção ao pai. O índio suicidara-se.

Chocado e curioso ao mesmo tempo, o médico questiona o fim trágico que não compreende, mas que os nativos entendem muito bem. O índio tirou a própria vida por não suportar ver o sofrimento de sua amada. Não porque ela poderia morrer, (por receio que isso ocorresse), não como Romeu e Julieta, (por que não conseguiria viver sem sua cara-metade), mas por uma razão que escapa à Nossa cognição e sensibilidade: Porque não pôde vê-la sofrendo, porque ver a dor de sua companheira foi algo tão insuportável que o fez preferir a morte.
Anjo surrealista, Dali

Esta história me fez sentir o quanto o domínio do ser, constituído pelo sentir, em Outros povos, Outras culturas guarda uma seara do humano que não se encontra no nosso ethos, nós os modernos, nós os ocidentais, nós os cientistas, os escritores, os poetas e filósofos concebidos pela busca do futuro à "luz" evolução da moderna cultura ocidental. Esse o domínio, essa a seara que me seduziu como uma fábula seduz a uma criança que quer tocar o horizonte,me arrebatou não apenas pelos rituais e mitos, pelos trajes e políticas do Outro, mas pela natureza do sentir, cru e violento, não moldado pelos milênios da cultura "civilizatória" e predatória que nos restringe, mas por um oásis afetivo que guarda a essência que encanta os anjos e os leva a cair do céu...
William Blake

É essa mesma nudez da alma primitiva que me faz andar pelas ruas a olhar... A buscar essa "crueza" que escapa a qualquer método, pois a epistemologia do homem não é capaz de alcançá-la. No entanto, os anjos a observam... e a vêem. Não a tocam pois seus dedos não pertencem a essa dimensão, assim como os dedos de ciência, que pela voracidade da busca por conhecer arranham o sensível que ainda assim lhes escapa por entre estes. 

E me contento em olhar ... E sentir... E vez por outra, sussurrar em seu ouvido...

http://www.youtube.com/watch?v=bHc9_XSJjhg

Erros de português corrigidos duas horas depois quando consigo ler o que escrevo...rs

Nada mais esteriotipado do que o senso comum. Nada mais pungente, nada mais pontual. 
Me lembro que quando minha mãe, pedagoga militante pela educação de base, ao escolher as escolas mais longínquas, difíceis, rurais, para implantar novos projetos educacionais (me levando junto desde pequena como mamãe canguru, o que me permitiu a singular experiência de aprender a mijar em fossa e de brincar em chiqueiro com os bebês porquinhos, coisa que no colégio de freiras nunca pude fazer) enfrentava dificuldades  homéricas, desde insalubridade até o desvio de verba da merenda, buscava auxílio, com a maior desenvoltura, tal qual o personagem de Olivia de Havilland em "E o vento levou.." junto às senhôras das casas de rendezvous, as quais, tirando dinheiro de seus amantes importantes, assumiam as dívidas das escolas, articulavam politicamente por debaixo do pano e cuidavam, muito melhor do que qualquer dama de Rotary Club, para que nada faltasse aos alunos. 
Ela sempre me dizia "Ninguém sabe mais do que as prostitutas", me contando como, na sua infância, com 6 ou sete anos, ia em segredo até Sete Facadas, a zona da pequena cidade em que morava no interior, para comer bolo de fubá, ser maquiada, passar perfume e ouvir as histórias que carinhosamente as damas contavam com a pequena no colo. Certamente que meu avô, mestre maçon grau trinta e três nunca nem sonhou que sua filha partilhava, durante as tardes preguiçosas de verão, o mesmo ambiente que ele, nas vaporosas e profanas noites interioranas. Mas isso é outra história...
Fato é que sempre admirei o imaginário e o discurso popular, do senso comum mesmo, pois não apenas as prostitutas sabem de todas as coisas, mas também o sabem os taxistas, os porteiros, os sitiantes contadores de causos, os donos de buteco e, em especial, as empregadas e faxineiras... Que saber precioso! Algo que me levou à especialização em relatos de histórias de vida em antropologia, usando a ciência para justificar meu prazer dionisíaco em ouvir, por horas a fio, o que a dialética e hermenêutica de Habermas não poderia, como método, classificar sem se tornar uma tradução traidora de qualquer cosmologia local.
Foi num dia desses que minha arrumadeira interrompeu seus afazeres para, com o corpo apoiado sobre a vassoura e a mão na cintura, prestar atenção num episódio reprisado pela HBO de Sex and the City. Com uma impostação de voz digna de um discurso de pastor evangélico, ela disse: "É DONA DOTÔRA, A GENTE DÁ PROS CARA, OS CARA FODE A GENTE!"
Me ative a sentir a amplitude aquelas palavras tão fáceis e tão cheias de sentido, tanto àquele que minha ajudante se referia: "os homens copulam, magoam e deixam as mulheres", quantos tantos outros que conquistam lugar, entre best sellers que ganham as bancas e as enquetes de revistas femininas como "Homens são de Marte e Mulheres são de Vênus" (e eu particularmente quero ser de qualquer planeta longe de tanta bullshit) e a velha discussão que coloca mocinhas X bandidos nas diferenças entre as perspectivas femininas e masculinas na cama.
Não quero aqui discutir o sexo dos anjos corroborando os velhos arquétipos que colocam o ser masculino como um procriador que realiza a função sexual por prazer sem envolver afetividade e o ser feminino como uma criatura que busca no sexo o amor de sua vida, mas, certamente, os ditos trinta mil anos de cultura que moldaram corpos e mentes de ambos os sexos ainda restringem a sexualidade masculina a uma cruel mortalha de dominação, criando meninos para serem machos e não homens, razão de tentos bares sempre cheios de ogros de coração partido que sublimam sua carência sofrendo em meio às lágrimas por seu time de futebol.
Cada vez mais os homens abrem seu sexo à seara afetiva. Sofrem, pela já mencionada crise de categorias. Mas ainda vejo, com grande tristeza, mais para eles do que para nós mulheres, que o sexo ainda acaba sendo um instrumento masculino de limitação intencional da afetividade e de "redução da mulher" a um todo apenas corpóreo. Essa redução ocorre, muitas vezes, quando em face do encantamento de um homem por uma mulher, sua incapacidade (não necessariamente por sua culpa, pela pela educação que limita seu desdobramento afetivo) de lidar com a afetividade gera uma ansiedade tal que, como aquele velho ditado "se a única ferramente que vc tem é o martelo, todo problema é tratado como prego", o falo, a cópula, a foda perde seu sentido de prazer e ganha o sentido de arma, um grito de defesa por parte de alguém que se sente oprimido, ferido, fera que ataca quando sente medo. Se uma mulher bagunça a cabeça e o coração de um homem, o sexo é como um revólver que encerra o assunto, coloca a mulher numa gavetinha, tranca e joga a chave fora, pois a coloca, no melhor conceito Baudrillardiano, na produção em série que destitui o "objeto" de personalidde e valor afetivo.
Os judeus mataram Jesus, o ser humano destrói Gaia, o homem fode a mulher. 
Não que foder seja feio ou ruim na melhor acepção Bukowiskyana do termo. Não há filosofia melhor do que uma boa foda, essa sim, amiga do pensamento, do sentimento e de qualquer corpo abençoado por Deus, Aleluia. Se Deus condenasse uma boa foda dionisíaca como pecado, dela não nasceriam as criaturas de permitem a imortalidade do Homem, esta, justamente sua proximidade do Ser Supremo. Mas qualquer um que já fodeu com fúria, paixão e sublimação afetiva sabe a diferença de uma "boa foda" ao estilo Closer do Nine Inch Nails da "foda" a que se referia a minha ajudante.
Por isso digo sempre que antes de uma mulher virar freira ou mudar de time por desacreditar no gênero oposto, deveria ir passar uma temporada no interior da Itália, onde os homens mediterrâneos ainda vivem tal qual os antigos navegantes, em lugares como Circeo, onde Ulisses aprisionado pela maga Circe sublimava seu amor por Penélope num prazer metafísico. Andando por aquelas praias, as mesmas por onde, segundo Homero, Ulisses caminhava levando seu amor e saudade para passear consigo, conheci um tipo de amor e sexualidade muito diferente do que habita o Novo Mundo, onde o prazer sexual, quase tântrico, se realiza em se adiar o orgasmo ad infinitum e, assim como seus ancestrais navegantes, os mediterrâneos lá degustam "o prazer do prazer que não se consuma", vagarosamente, na contamplação daquele todo que dá sentido à existência e que é morto naquela Outra foda, assassinado no sexo como arma que mata o Eros quando a Psique masculina quer descortinar o afeto, açoitando-o com a aniquilação do ser num orgasmo insípido e solitário.
Nas noites de Circeo as estrelas cadentes mergulham no mar como beijos jogados ao léo, messages in a bottle, cenário para amantes que passam a madrugada estendidos na areia a contar fios de cabelo colados no suor dos corpos até que os pescadores cheguem com suas redes ateadas aos pequenos barcos, que empurrados pela praia vão levar pelas águas notícias de Ulisses. Quero ser Penélope. quero sempre ser Penélope...


Penélope à espera de Ulysses

Me botaram pra fora da Capela Sistina. Disseram que Deus não gostou dos meus ombros de fora...

Eu então me recostei nas colunas centenárias da Piazza San Pietro e posei só pra Ele...

Há algumas semanas fui convidada pela ESPM (Escola Superior de Propaganda e Marketing) para ministrar uma palestra na pós-graduação Ciências Aplicadas do Consumo sobre GÊNERO, o masculino e o feminino na contemporaneidade sob o ponto de vista antropológico. Eu estava apresentando uma conferência na USP Leste, sob chuva torrencial numa sexta-feira quando isso me foi solicitado às 17:00hs, que eu estivesse na ESPM para tal fim às 19:30. Navegando por sobre um lago que se formara nos arredores da USP, fui rumo à Vila Mariana munida da cara-de-pau que me é atávica e de alguns poucos conceitos etnográficos que me vinham à mente sobre o tema, conduzida pelo dionisíaco prazer que me confere a antropologia em abrir as gavetinhas onde se escondem os estereótipos e reificações dos meus ouvintes para então misturá-los à antropologia reflexiva gerando uma bagunça de proporções tamanhas que impeçam a gaveta de se fechar novamente.

Às 19:31hs um público composto por diretores de empresa, economistas, administradores, empresários e uma gama de pessoas cujas funções de chefia são pronunciadas em inglês e escritas naqueles cartões de visita de papel importado com letras miúdas no canto e gramatura pesada que se amontoam no meu bolso depois de cada conferência, me aguardavam esperando informações preciosas para a geração de planejamento estratégico e mais dinheiro no bolso.

Não me bastasse o prazer de sem-querer-querendo desconstruir tudo o que a disciplina de psicologia havia trabalhado naquele semestre, a minha maior gratificação foram os olhares de surpresa e descoberta, além da roda de curiosos que se formou à minha volta após a palestra, quando os business men me perguntavam com uma inocência quase infantil coisas como “Então é natural das mulheres terem aversão aos homens sensíveis” ou “Então não sou só eu que sinto essa fragilidade junto com o medo de que os outros descubram”?

Percebi que, embora a Antropologia de Gênero não seja minha área de pesquisa atual, minhas inferências subsidiadas por experiências pessoais e teorias em muito embasadas no trabalho do Grupo Pagu (antropologia de gênero) da UNICAMP (onde desenvolvo o pós doutorado em Antropologia Empresarial) produzem eco quando tocam o âmbito da afetividade masculina.

Em minha apresentação tratei da contextualização do masculino / feminino na natureza e no comportamento primitivo para depois trazer a discussão para a crise de categorias na contemporaneidade. Após discorrer sobre elementos formais de gênero no paleolítico (cujas noções superficiais exponho na postagem anterior a essa) me ative à forma como ambos os gêneros encontram-se num processo de fragmentação e rearticulação de suas dimensões emocionais, físicas e intelectuais.

Pensemos bem: há um século atrás a escolha do parceiro era racional e operacionalizada em função da família (da noiva e do noivo), do dote e do interesse dos pais. Se havia casamento sem amor, havia amor fora do casamento, esta a única possibilidade da realização da afetividade plena. Durante séculos, milênios, poetas sonhavam com o dia em que a escolha do cônjuge pudesse obedecer às regras do coração, pois aí então, a felicidade sairia das odes e teria lugar na vida cotidiana. Em menos de um século de casamento por escolha afetiva, psicólogos, antropólogos e filósofos se deparam com algo nunca imaginado: Os casamentos realizados a partir do mais puro amor não estão dando certo! O amor pensado come cerne da relação não é a amálgama que traz a felicidade...

Por que? Teriam Romeu e Julieta vivido felizes para sempre? Ou ela teria buscado a saída para o cotidiano maçante e as diferenças de temperamento com o amado nos braços de outro veronese?

Por que antigamente as pessoas coabitavam com maior condescendência e mais afeto?

Talvez por que quando se comprava o produto, sabia-se o que viria dentro do pacote... As categorias homem e mulher eram estáveis, objetivas, definidas. Suas características eram visivelmente consensuais e de uma linearidade constante. Elementos como força, objetividade, agressividade, racionalidade eram tidos como domínio do masculino enquanto a sensibilidade, a fragilidade, afetividade e dispersão pertenciam ao território feminino.

Muitos soutiens queimados, abortos, pílulas e inserção no mercado de trabalho depois, as mulheres estão tendo o seu troco da forma mais inusitada possível: Se os homens sentiram-se ameaçados pela revolução feminina, se temeram pela rivalidade no papel familiar e no emprego, se torceram o nariz para a nova imagem da mulher, ativa, atlética, aventureira e pau-para-toda-obra, agora são as mulheres que não se conformam com a sensibilidade, a incerteza e a fragilidade masculinas.

A crise de categorias que se instaura no domínio dos gêneros tem agora sua segunda onda quando o masculino se rearranja enquanto persona em seu papel social e, curiosamente, as características que por tanto tempo as mulheres desejaram que fizessem parte do todo em seu parceiro, agora lhe são objeto de repulsa e escárnio. A sensibilidade, as lágrimas e o desmanchar-se em afeto que muitas sonharam na idealização do príncipe encantado são agora uma ameaça a qual negam veementemente existir, que rechaçam tal qual o sexo oposto rechaçou quando as calças compridas em pernas depiladas adentraram o universo dos escritórios e dos automóveis.

Não é difícil ouvir as queixas femininas em relação à vaidade masculina, onde frases como “isso me broxa num cara” referindo-se ao peito depilado, ao implante de cabelos e o arsenal de cremes, condicionadores e esfoliantes no banheiro do mancebo que um número hoje representativo de homens dispõe.

Estas mulheres, minhas e suas amigas, namoradas, esposas, primas, irmãs e mães não revelam nem assumem e talvez nem se dêem conta disso, mas estão agindo exatamente da mesma forma como os homens agiram na revolução feminina, quando as primeiras e ferinas queixas (principalmente em relação à vaidade feminina) eram desferidas contra o comportamento feminino (entrada no mercado de trabalho, calças compridas, o fumar, o beber, esportes, lutas e rock n’ roll), então considerado anti-feminino e “broxante” por parte de seus maridos, amantes, namorados e mesmo filhos e pais.

Na verdade, as mulheres não estão “broxadas” com essa reorganização da dimensão masculina caricaturizada por conceitos esdrúxulos como metrossexualidade, elas estão sim, acuadas em face da invasão do território feminino pelo Outro, por seu “oposto” que agora não parece tão oposto assim mas aposto a compartilhar dos rituais que definem, diferenciam e consagram o universo feminino. É o medo que os comportamentos tão “seus” como o choro, o ser sensível e o estar frágil deixem de lhe pertencer e lhe definir a partir do momento que são adotados e incorporados ao “ser homem”.

As mulheres estão se sentindo usurpadas em sua condição feminina. O que acontecerá se as lágrimas e a “manha” não lhe servirem mais como estratégia já que o Outro também reivindica para si tais comportamentos?

De sua parte, os homens sentem esse nó na garganta quando, com sentimentos à flor da pele, precisam reprimir suas emoções, adotar a postura que por gerações definiu “o que é ser homem” e que lhe foi passado por gerações de “machos” jurássicos. A angústia masculina é grande. A mulher conquistou seu lugar. E o homem? Será-lhe permitido a seara da melancolia, da instabilidade e do desassossego tão justificada pelas alterações hormonais femininas?

Em contrapartida, se as mulheres passavam 99% do tempo amamentando, parindo e gestando, encontravam-se em situação que inspirava cuidados e dedicação por parte do parceiro, o qual deveria cuidar desta mulher para que não lhe faltasse proteínas e vitaminas durante a gestação de seu filho, que pudesse estar protegida no caso de um ataque de tribo rival  ou de animais ferozes (pois locomovia-se com dificuldade) e que tivesse um certo conforto pois as transformações de seu corpo geravam dores e incômodos. Desta feita, é natural que ainda hoje as mulheres sintam-se atraídas por homens que lhe dediquem cuidados, que sejam bons provedores, que zelem pelo seu sustento, que a protejam e que demonstrem a força de um caçador (que lhe trará proteínas) e a coragem de um guerreiro (que a protegerá de inimigos e amimais). Não é difícil imaginar a razão pela qual mulheres sejam seduzidas por homens de poder e dinheiro, pela força física masculina e por presentes que demonstrem a dedicação masculina. São trinta mil anos de uma divisão social do trabalho, da vida e dos gêneros que apenas cem anos de liberação feminina dificilmente irão reverter em pouco tempo.

   Londres, 2001. O antigo estábulo do século XVII com suas paredes de tijolos aparentes e suas galerias profundas de caminhos tortuosos abrigam um verdadeiro caleidoscópio de estilos distribuídos em pequenas lojas ao longo do coração de Candem Town. O centro dos grupos de estilo de Londres, as chamadas tribos, se estende pela notória Candem High Street. Entre os estilos mais radicais, as mais variadas composições indumentárias, sapatos, casacos e chapéus, por mais ousados e excêntricos, não são tão marcantes quanto o resultado das técnicas empregadas no chamado body modification ¾ tatuagens, piercings, brandings, escarificações, dilatações (de orelha), estreitamento (de cintura) entre tantas outras formas de marcar o corpo para a caracterização de um estilo, da composição estética corporal que contribui para promover a identificação de uma dada cultura.
Descendo por um dos corredores da galeria, ao lado do rio que cruza Candem High Street, passando pelos jamaicanos que tentam vender haxixe para todos os que atravessavam o bairro, uma pequena loja escondida é o maior atelier de tatuagens e body piercings de Candem Town ¾ apenas para iniciados. Ao lado de estreitas escadas de madeira e espalhadas por todas as paredes, dezenas de fotos de aborígines das mais distintas regiões do globo exibem tatuagens, pinturas corporais, escarificações, entre uma infinidade de técnicas de ornamentação de corpo que deixariam Malinowski curioso.
Jonathan, o tatuador chefe me mostra livros com fotos de nativos da Nova Zelândia e me diz: ¾ Quero fazer uma coisa mais ou menos assim, mas com uns piercings modernos e desenhos futuristas. Seria uma mistura de totens aborígines com criaturas futuristas de Giger (desenhista europeu criador da figura de Alien), com escarificações primitivas misturadas a piercings de metal cirúrgico. Minha primeira idéia (voz da antropóloga) foi que isso mais parecia uma busca romântica associando o resgate do homem primitivo que se depara com os heróis pós-modernos, mas que, na verdade, é a pura pós-modernidade: tudo ao mesmo tempo agora. Seja na moda (pela construção de um corpo que antecede a roupa), na religião (e a comunhão com Jesus Cristo através do corpo sagrado comido), no direito (e o confinamento do corpo como condenação social) ou nas artes (o corpo representando os estados e significados do ânima), nada é mais representativo do que ‘marcar’ o corpo como atribuição de significados de uma dada cultura. 
Correndo os olhos pelas galerias eu procurava pedaços da carne rosácea tipicamente inglesa entre as marcas de tinta que tomavam aqueles corpos. Toda a carne marcada com cor de cultura e brilho seco de sangue sobre a tinta das tatuagens era parte de uma alucinante instalação onde até o ar tinha cor neon. Os sons eletrônicos numa deliciosa dissonância em relação às cítaras e acordes de guitarra que ecoavam dos pubs do lado oposto da calçada me levaram para o outro lado do espelho, onde Alice dizia com piercing nos dentes e um doce na língua que meu nome era no more...
A alteridade era como um conto infantil onde o cisne queria trocar de roupa e pele e os patos todos seguiam o odor de haxixe rumo ao lago que cortava as galerias de Candem. Sob a ponte onde eu observava o tempo correr junto com as letras escritas num papel amarelo que eu chamava de diário de campo, jamaicanos queriam ser ingleses em calças de tartan, ingleses queriam ser indianos com caminhos de hena sobre o corpo, middle-easterns queriam ser easterns em ternos de veludo cotelê swinging London e eu só queria ler aquela polifônica poesia com olhos de criança que quer apertar o mundo com as mãos.
Se eu pudesse ter palavras para compor a ciência com os olhos frios de um observador distante que engole a fúria da cultura e descreve o sabor de todos os cosmos que existem em cada pedaço de pele adornada... Se os meus dedos pudessem tocar todos os saberes daqueles que vejo e que sinto em meu coração com com a magia profana de xamã a incorporar a dor e a magia do Outro... Seria a antropologia o desenho de um coração feroz que se ilumina com o ser-todo-que-não-sou Daquele que sob a ponte me fita com olhos de alteridade, olhar por onde navego e me descubro, perdida nos corredores de Candem Town.
Mas eu me sento na calçada, com a alma sob os pés, a espera de Mohammed, que sei que não virá, não falará mais sobre o azul do Mar Morto ou os jardins do Império Persa, nem do fogo de Zoroastro, o mesmo que me consumiu em noites frias de novembro em Warrick Gardens, em mãos cerradas de pele branca e cabelos negros, com olhos profundos, entre dor e alegria. Um pequeno cachorro se senta ao meu lado. Vê que estou sem dono. Acho que tem pena de mim.


Candem Town

Breve elucubração em busca de um projeto de pesquisa...

Há cinco décadas elas habitam um verdadeiro limbo identitário. Para além de uma categoria, um gênero, um símbolo, as mulheres encontram-se na província a elas destinada por 50 anos de rock ¾ entre a bruxa ou a prostituta, entre o anjo e a donzela ¾ são objeto dos sonhos e desejos, dos anseios e mágoas masculinos, mas dificilmente, num universo onde o sexismo é muitas vezes assumido como prática que exalta o próprio estilo musical[1], mulheres são O SUJEITO.
“O que dá ao objeto seu valor é a relação com o outro.”[2]

Durante o desenvolvimento de uma extensa pesquisa de campo para a elaboração de nossa dissertação de mestrado, um trabalho sobre o rock alternativo enquanto canção de consumo nos anos 90 no Brasil, o qual converteu-se no livro “Cenários do Rock”[3], a observação participante como prática de pesquisa empregada, associada a pesquisas teóricas que elucidavam o sexismo nos grupos de estilo rockers, nos proporcionou a apreensão da condição feminina no universo marcadamente masculino e sexista do rock.

Foram abordadas nesta pesquisa, questões relativas às origens deste subgênero e a rearticulação de seu conteúdo musical no País, assim como as formas de produção, relações de mercado e problemas enfrentados em sua comercialização. A trajetória do rock alternativo, do underground ao mainstream, foi apresentada de forma a permitir uma "incursão" pelo universo social e de produção desta música. Uma exposição dos níveis e fases que representam esta trajetória serviu à reconstituição da realidade vivenciada por bandas, público, produtores musicais entre outros profissionais, grupos e instituições que participam deste universo. Nesta pesquisa, o papel social e a posição das mulheres no grupo de estilo rocker, embora não fosse foco de investigação, nos suscitou questionamentos que necessitariam de uma pesquisa aprofundada para serem elucidados.

Percebemos que a concepção por parte da comunidade rocker ¾ em sua grande maioria masculina ¾ da mulher como indivíduo pertencente ao grupo, como membro desta comunidade, como musicista ou membro de uma banda, desfrutando da mesma legitimidade social e consideração por parte dos outros membros, é muito limitada, muitas vezes, praticamente não existe. Mesmo havendo garotas que freqüentam os mesmos espaços de socialização do grupo de estilo que os membros masculinos, ou tentam integrar uma banda, não altera a concepção socialmente introjetada que não confere legitimidade ao sexo feminino nestas comunidades. Garotas rockers podem freqüentar os mesmos espaços geográficos de socialização que os garotos, mas o espaço social entre os dois sexos e a hierarquia que se manifesta entre os mesmos, as deixam à margem das estruturas de poder do grupo.

Neste contexto, percebe-se que a exclusão do sexo é acompanhada, paralelamente, por uma exaltação da figura feminina como objeto de relação entre os rockers do sexo masculino. Esta figura está presente nos assuntos abordados pelo grupo, como objetivo compartilhado quando os membros masculinos do grupo se unem para sair (como a paquera, a “caça”, “fazer” a garota, “ganhar” a mina) e, conseqüentemente, é assunto de grande parte das canções das bandas de rock. Porém, ao invés de ocupar a posição de sujeito real que se relaciona diretamente como membro do grupo e com os membros do grupo, a mulher é justamente o objeto (conforme o pensamento de Radcliffe-Brown) de uma atitude ritual que reflete uma forma tradicional de comportamento em relação a este objeto conseqüentemente, a esta sociedade.(RADCLIFFE-BROWN, 1952: 123)

A exaltação da sexualidade masculina subjugando a mulher como indivíduo marca a  presença constante da figura feminina em canções de rock. Mesmo nas “baladas” (canções românticas), quando esta figura, sempre platônica, é sacralizada na figura da mulher amada, ela representa uma imagem distante que se encontra do lado de fora do universo do rock.. Imaculada, a figura feminina neste contexto expressa a relação de oposição entre o sagrado e o profano, onde, conforme José Carlos Rodrigues em O tabu do corpo, “o ser sagrado é proibido e não pode ser violado, não pode ser tocado, está permanentemente protegido desse confronto pelas interdições que o isolam e protegem do profano”.(RODRIGUES, 1986: 25) Desta forma, a figura da mulher amada das canções não pode ser maculada pelo contato com o universo do rock, um universo que exalta a poligamia e a licenciosidade, cujas mulheres que dele participam, em grande parte, groupies[4], poderiam ser classificadas como o oposto simétrico da figura da “escolhida” ¾ o que reflete a idéia de Rodrigues, de que a atitude ritual básica para com o sagrado consiste em não permitir que este entre em contato com o profano.

Paralelamente, a figura feminina da bad girl, ou seja, uma figura cuja amplitude de atribuições de características esteriotipadas por parte dos rockers compreende da feiticeira à stripper, é a figura profana idealizada e objeto de delírios sexuais adolescentes que está presente em grande parte das canções que fazem menção às mulheres. Esta figura profana, diametricamente oposta à figura da mulher amada, é uma figura também venerada, pois expressa, na atitude ritual dos rockers para com ela, algumas das principais estruturas de significação que constituem a cultura rocker: a afirmação da sexualidade masculina subjugando a figura feminina; a utilização da mulher como um objeto da relação entre os homens, neste caso, promovendo o estreitamento dos laços que constituem a solidariedade masculina no universo do rock e a utilização do sexo como uma atitude simbólica de ruptura para com padrões que expressam valores cultuados na sociedade.

Tal qual o pensamento de Radcliffe-Brown em Estrutura e função na sociedade primitiva, onde se entende que a sacralidade (neste caso, o autor substitui a idéia de sacralidade desenvolvida por Émile Durkheim por atitude ritual em relação ao objeto) não está centrada no objeto, mas na atitude para com ele (RADCLIFFE-BROWN, 1952: 164), na relação propriamente dita, a sacralização da mulher amada, e, mesmo a profanação da bad girl representam elementos de identificação e interação da porção masculina na comunidade rocker.

Esta atitude ritual para com a figura feminina como objeto da relação entre membros do grupo de estilo, acaba por servir como expressão e manutenção da solidariedade do grupo, pois é uma expressão de poder e afirmação cujo foco é a relação entre os membros masculinos da comunidade ¾ estes, os verdadeiros sujeitos da relação.

Este distanciamento no interior do grupo, mesmo quando sutil, é função de uma categorização e hierarquização, como, se numa mesma comunidade, houvesse o “nós” e “os outros”, neste caso ¾ “elas”. Quando uma communita do sexo feminino passa a ser considerada como “nós”, geralmente é porque sua categorização como indivíduo do sexo feminino cedeu lugar à assexualização. Como exemplo, no movimento Grunge, nos anos 1990, as bandas femininas mais consideradas pelos fãs e por outras bandas, eram aquelas que subjugavam a própria condição feminina para “ascender” ao grupo dos homens, como as garotas da banda L7, com as quais tivemos contato durante o Festival Hollywood Rock de 1993: “O que as colocava em pé de igualdade na relação de poder com as bandas de grande nome no rock (em geral, bandas masculinas), é que as integrantes do L7 abandonavam todas as características “ditas” de feminilidade, elas tentavam ter atitudes rudes tipicamente masculinas, vestiam-se como os rapazes das bandas de Seattle, não usavam maquiagem, não penteavam os cabelos e não expressavam nenhum tipo erotização nos palco, coisa não típica das bandas de rock”.[5]

L7

Assim sendo, a supressão das características femininas parece ter o efeito de permitir ao membro feminino da comunidade rocker tornar-se parte do “nós”. Neste contexto, muitas garotas adotam posturas masculinizadas para serem aceitas no grupo, em especial, em grupos de estilo de rock pesado, como os headbangers, pois ao mínimo sinal girly action, atitude feminina, coisa de garotas, sua legitimidade como membro do grupo passa a ser questionada.

Esse tipo de sexismo é mais forte no que diz respeito a mulheres musicistas ou membros de bandas, pois, aos olhos de grande parte dos músicos de rock, a condição feminina e o virtuosismo musical são coisas que se excluem reciprocamente. Uma instrumentista do sexo feminino parece ter que provar, sempre em dobro, sua competência musical em relação aos músicos homens. Preconceito este, que é percebido não apenas entre os músicos, mas também entre os fãs e, até mesmos, entre as fãs do sexo feminino, como veremos a seguir.

BREVE REPERTORIZAÇÃO HISTÓRICA DAS MULHERES NA MÚSICA ROCK

Tendo a música rock se iniciado nos idos dos anos 1950 com o rock n’roll de Bill Halley, foi só a partir dos anos 1960 que o sexo feminino introduziu-se timidamente neste cenário, inicialmente foram as crooners, garotas que cantavam baladas integradas em sua maioria apenas por homens, posteriormente, com o início da revolução sexual e a ascendência da música folk em convergência com o rock, célebres mulheres como Joan Baez e, posteriormente, a diva Janis Joplin, passaram a integrar a cena musical do rock como compositoras e intérpretes.

No Brasil, a saudosa Celly Campelo, irmã do produtor Tony Campelo, é reconhecida como a primeira mulher a cantar rock no Brasil, interpretando versões em português de sucessos internacionais. Posteriormente, ícones da Jovem Guarda como Vanderléia,  a “Ternurinha” e Martinha, o “Queijinho de Minas”, representavam a presença feminina no movimento Jovem Guarda, à sombra de artistas como Roberto e Erasmo Carlos e bandas como Renato e seus Blue Caps, cujos maiores sucessos limitavam-se a versões das canções de sucesso de estrelas norte-americanas. Mas foi Rita Lee, a ‘Rita Rata’, integrante da banda Os Mutantes, que marcou a inserção das mulheres do cenário do rock brasileiro não apenas como rostos bonitos na linha de frente dos palcos, mas como compositora e intérprete, além de tocar instrumentos trazer uma nova imagem de uma mulher integrando uma banda de rock, como não a intocável musa, mas como ‘band mate’, isto é, tal qual Janis Joplin “ela era um dos caras da banda”.

A figura de belas crooners “à frente” de uma banda masculina nos anos 1960 ilustrava a posição da mulher como ‘diva num pedestal’, não necessariamente acima, mas à parte, elas encontravam-se numa posição diferenciada em relação aos outros membros da banda, ao quais, em muitos casos, tocavam na parte de trás do palco e não apareciam nas capas dos discos. Tal posicionamento, em termos simbólicos, principalmente nas performances de rock, ilustravam a sacralização a imagem da mulher como alguém à parte do contexto instrumental das bandas, uma separação que, embora ‘glorificasse’ a imagem das cantoras como musas, por outro lado também ilustrava o quanto a figura feminina não era aceita como instrumentista, uma figura posicionada à parte da criação e execução musical, certamente, longe das estruturas de poder neste universo.

O REVERSO DA MOEDA: A MÚSICA ELETRÔNICA E AS DJ’S FEMININAS

Nos idos dos anos 1990 a cena clubber (dos freqüentadores de night clubs – casas noturnas) ascendeu do “gueto gay” (as  comunidades homossexuais) e das festas fechadas para o universo da juventude consumista e dos grupos de estilo que tomam a metrópole como seu território. A evolução das experimentações eletrônicas associadas a melodias conhecidas e muitos loops[6] saiu do circuito fechado de festas de petit comitê dos assim auto-denominados ‘modernos’ e ascendeu às festas rave que reuniam dezenas de milhares de pessoas.

Esta cultura teve sua origem, curiosamente, nas praias do Mediterrâneo. Para os que já tiveram a oportunidade de passar o verão na Itália ou Espanha, é conhecido o fato de que, durante esta estação, as casas noturnas e bares fecham na cidade (zona urbana) e abrem-se versões destes espaços nas praias, onde as casas noturnas têm suas pistas de dança alocadas justamente na areia, estabelecendo-se uma boate ao ar livre, bem em frente ao mar. Esse evento que data de décadas, tomou maiores proporções através das festas realizadas ao ar livre nas praias de Ibiza, na Espanha, onde os indivíduos responsáveis pela música tocada nas pick ups (vitrolas), os assim chamados disc jóckeis, ou dj’s, passaram a fazer experimentações e misturar estilos e efeitos sonoros e ganhar popularidade e notoriedade pelo trabalho efetuado.

No Brasil, a ascensão da cultura clubber foi acompanhada de perto em nossas pesquisas junto à indústria fonográfica e grupos de estilo juvenis. Inicialmente, os communitas reuniam-se em espaços como o Hell’s Club, no porão do antigo Columbia, na rua Augusta, durante o horário das 4:00am até o meio dia dos sábados, no chamado after hours, esta cultura e suas práticas foram proliferando e penetrando outros universos até chegar à classe média alta da metrópole paulistana.

Uma das principais características deste universo, era, não apenas a ascensão da figura do dj à legitimidade desfrutada pelos músicos, mas também o grande número de mulheres que passaram a “assumir as pick ups”, exercendo a função de dj’s com total aceitação por parte da comunidade clubber.

Durante nossas pesquisas junto ao universo da música, percebemos o quanto a relação entre mulheres e práticas musicais e mulheres e posicionamento hierárquico junto ao grupo é diametricamente oposta na cena clubber em relação à cena rocker. Uma das determinantes fundamentais neste contexto é a relação entre sexualidade e valores na cultura clubber. O sexismo existente em outros grupos de estilo cede lugar à abertura às experimentações sexuais aceitação da diversidade sexual que imperam neste grupo. Percebemos que a idéia de amor livre, numa releitura cibernética dos anos 1960 associada ao uso do ecstasy, a chamada droga do amor, promove um sentido de sexualidade associado ao amor pela figura humana, independentemente de seu sexo, fato que certamente atrai indivíduos de várias opções sexuais e que, ao contrário da afirmação da figura do “macho” existente na cultura rocker, leva muitos freqüentadores da cena clubber a experimentar novas opções sexuais.

Assim sendo, a figura feminina no universo clubber encontra-se em pé de igualdade com a figura masculina, ao contrário do que acontece no universo rocker, a sexualidade não é uma dimensão de poder explorada por um dos lados da moeda (no caso, o masculino), mas sim, parte dos valores de uma cultura onde a diferença entre sexos não é um problema, mas sim, a possibilidade de novas experimentações e onde a escolha por parceiros do mesmo sexo é legitimada como um valor inerente à cultura do grupo.